Боже…
Я слышу твой голос, и мне становится так одновременно хорошо и плохо. Хорошо оттого, что я чувствую что-то родное, как будто рядом. Вспоминаю наши разговоры, наши вечерние посиделки с чаем.
Плохо оттого, что я не ощущаю тебя рядом. Я не ощущаю себя полноценно без твоей поддержки. Не ощущаю себя.
В конце своего голосового ты говоришь, что тебе кажется, что я в какой-то грусти нахожусь, что просто утаиваю её от тебя. И у меня в этот момент начинают течь слезы. Я не знаю, как ты это чувствуешь. Не понимаю. Я тщательно от тебя скрываю всю боль, которая происходит со мной. А ты всё равно чувствуешь.
Дима, мне так страшно. Я сама скрываю от себя эти мысли. А ты всё равно их угадываешь. Хотя не видишь и не слышишь меня.
Мне страшно. Я боюсь этой взрослой жизни, боюсь быть одна там. Если бы ты только был рядом. Если бы просто жил со мной в одном городе. Я бы точно знала, что смогу всё.
Теперь я понимаю, что та боль, которую я испытала, когда ты улетел, никуда не ушла. Я думала, что научилась жить сама. Без тебя рядом. Что боли теперь не будет.
Всё же я её чувствую.
Я тот же маленький ребенок, которого ты оставил в зале ожидания тогда в июле. Я играю роль самостоятельного взрослого. Но я не он.